Ute vid Hafsbandet.
——
Min hand har styfnat vid åran och metspöet, och den ädla skrifkonsten har jag nästan glömt bort Några korta anteckningar ur min dagbok sänder jag emellertid såsom en hälsning till mina vänner på landet.
Söndagsmorgon i juli. Datum kan icke angifvas, ty almanackan blef hemma, men det är ungefär i midten af månaden. Jag vaknar badande i svett, ty jag drömde, att jag befann mig i en ugn, som långsamt eldades upp, och denna ugn kallades Nykarleby stad. Jag var ängslig öfver huru jag skulle kunna stilla en begynnande hunger. Det var visserligen lördag, men all maten var slut på torget. Siken från Furuskär hade gått på fem minuter, strömmingen från Hällgrund på tio minuter, och Jeppo-bagarns limpor hade helt enkelt dunstat bort i hettan. En tom trälåda gapade mot köparen. Alla tungorna, kotungorna nämligen, voro sålda, och svettiga fruar gingo bort med sina packade korgar. Men min var tom.
Gud ske lof, att det hela var en dröm. Jag gned sömnen ur mina ögon och försökte tänka efter. Jag befann mig alls icke i staden. Det enda jag mindes tydligt från föregående dag, var ljudet af dynamiten på stenhustomten, värmen, raglande hopar af propsfinnar i esplanaderna, ett, älskande par, som sökte skugga bland parkens björkar och buskar. Och, just då jag lade ut från klappbryggan i Nybroviken, hördes en poliskonstapels hvisselpipa . . . Jag vänder mig om och ser från min högsäng ut mot hafvet, som är lätt krusadt i morgonens solljus. Öfver stenudden kretsar en tärna, som förgäfves söker med täta hugg i vattenbrynet skaffa sig frukost. Längre borta befinna sig några sillmåsar i samma sysselsättning, och ute vid Tornskärs spirkas blanka hvita hafstrutar. En frisk fläkt kommer genom det öppna fönstret från hafvet. Båten ligger orörlig i viken vid den röd och hvitmålade bojen. Den speglar gina gula sidor i lugnvattnet. Västpricken vid grundet där ute gungar lätt, ty vattnet faller ut. Det är högsommar, och jag bi finner mig i Edens lustgård. Upp, och ut i vikens svala böljor!
Måndag. Ror ut till mina tre abborrnät kl. ½ 9 f. m. Söndagsstillhet öfver Kubban och Granholmen och Hummelskär. Vid Alörns udde en dekorativ propsångare. Jag tar kikaren och ser ut mot den stora båten; det är lugnt äfven där, ehuru propsen väntar i stora „grimmor”. Strejk naturligtvis! Hvem skulle vilja arbeta under en sådan härlig dag med hög himmel och en varm nordanvind, som kommer blott från Hällgrunds båk, där de visst af barmhärtighet pusta med en bälg för att ge åt oss och staden litet svalka . . .
Borta vid grundet vänder sig flötet vid mitt första nät. Vattnet är klart och friskt, så att man ser bottnen på två famnars djup. Det första nätet ger en abborre, det andra en gädda, en abborre och en mört, det tredje en abborre och en ung gräsand . . .
Jag vänder åter och efter en stund hör jag, hur det fräser i pannan i köket.
En hvit duk på bordet, färsk abborre med nypotäter, barrdoft och hafsluft genom det öppna fönstret och utanför stenudden Bottenhafvets vida vattenspegel! — Stackars medmänniskor, som äta salt skinka och korf i staden, inandas damm från gatan och kyttlandsrök och asfaltrök och svettas!
Tisdag. I går kväll kunde jag icke somna. Det var alldeles för vackert. Skogen på Hummelskär speglade sig i sundet, hvilket låg som smält silfver med knappt märkbara, långa dyningar från hafvet; solen gick guldröd ned bortom Furuskärs hällan, och alla föremål stodo så underbart klara i en luft, som förefaller att vara genomskinligare än den på landet. Rödvingetrasten sjöng i toppen af en gran, och borta på klipporna mot Kubban knirkade tärnorna med sina ungar. En mås gör sin aftonrond mot Alörn, men återvänder snart. Dess ljusa vingar lysa mot den mörknande himmelen i öster, där Nykarleby kyrkas tornspira sticker upp vid den svarta horisonten. I väster dröjer dagen ännu. En stor ångare glider ljudlöst öfver mitt synfält, men med kikaren kan jag se det fräsande skummet kring bogen. Termometern visar ännu 21 grader Celsius i skuggan, och jag flyttar mig längre ut på stenarna. Det är nämligen måndagskväll, och jag väntar „Aino”.
Det är visserligen en stor hemlighet, men en god vän har i förtroende meddelat mig, att „Aino“ kommer in till Nykarleby hvarje måndag på kvällen. Mörkret faller på, men „Aino“ kommer icke. Klockan blir 11. En lätt nattvind krusar vattenytan. Bortom Tornskär skymtar något hvitt — Aino? — Nej, en seglare, en fin kutter. Den ändrar kurs och styr rakt på min hydda. Den blir större och större och allt hvitare. Hvad den glider behagligt mellan remmarna! Ett långt bogspröt sticker fram bakom ostpricken vid min udde: två klyfvare och ett storsegel och en mesanmast! Rart främmande i våra vatten. En kikare riktas mot min ringhet på bryggan. Om några minuter försvinner galejan ur min åsyn på Torsöfjärden Hvems och hvadan?
Men „Aino“ kommer icke. Klockan blir 12, och skymningen tätnar t. o. m. kring Tornskär. Kl. 12 ¼. En rökpelare bortom spirkasen, ett hvitt skrof dyker fram, elden i ett rundt fönster lyser som ögat på en mört. Jag tar kikaren och ser, huru bugtande vågor utbreda sig åt höger och vänster. Båten kommer närmare, jag hör redan ljudet af pistongerna i maskinens cylindrar. Snart kan jag läsa namnet: „Aino“. Den går tyst genom sundet. Klockan blir snart 1. Nu ser jag blott aktern — „Aino — Nykarleby” — och så försvinner den inom kort bortom Kubban. Jag kunde lägga mig, ty jag hade sett stadens ångbåt, visserligen midt i spöktimmen. På eftermiddagen kom den tillbaka i dagens klara solljus.
Sedan har jag icke sett den.
Onsdag. Fortfarande hett och nordlig vind med lågt vattenstånd. Vattnet kristallklart. Inte ett öga i mina nät, abborrarna märka visst de farliga maskorna. Eller ha de för värmens skull flytt till djupare vatten? Tar till metkroken. Skulle tro, att daggmask duger i sommarvärmen! Plockar upp på en timme några kilo och så hem.
Torsdag. Fick en gädda på kastdrag. Stor glädje i hela familjen, animerad middag med gädda och filbunke. På verandan 36 graders värme i solskenet. Det tillkännages, att eftermiddagskaffet drickes kl. 5 på Tornskär. En liten bris med svalkande vågor. „Sarah“ kommer ut genom Granskärs sund och kastar ankar mellan Björkholmarna. Ett segel smyger sig in mellan Laxön och Lamalot. Rundt omkring det vida, vida hafvet i sommarro. En skonare vid horisonten rör sig knappt, sedan förlorar den styrförmågan och lägger sig med sidan mot det intet, som föreställer vinden och drifver med strömmen sakta mot söder. Bortom Stubbens båk hägrar Oravais högt i luften. Just då kaffet är färdigt, dyker en blåsvart torpedobåt upp vid synranden. Den går med en rasande fart och rör upp hela det vida lugna hafvet. Den signalerar efter lots från Hällgrund och försvinner sedan mot Jakobstad . . .
Tornskärs fiskarstugor äro stängda, en tjärad båt blänker med kölen uppåt på stranden. Fyra får nalkas vår kaffeeld ute på klipporna. De äta med begärlighet örfilar och skorpor. En svartorre flyger bullrande upp ur ett busksnår, och styr kosan mot Tankarholmens skyddande granar. Måsarna äro oroliga för sina ungar, men vi ofreda dem icke. Vi plundra blott en vild vinbärsbuske med mogna, söta bär.
Affärd kl. ½ 7. Till Furuskär för att köpa smör. Förser oss med sik direkte ur ryssjan och därpå hem. Innan jag hunnit från bryggan, där jag bundit båten fast, ser jag, hur en blå rökpelare stiger upp från vår hydda rakt mot skyn: den färska siken är på elden. En motorbåt klappar och pustar ute på Torsöfjärden. Några herrar befolka stugan på Hummelskär.
Fredag. I Edens lustgård voro alla djur tama. Så ock här. Några sorkar („vädur“) leka framför trappan, där jag sitter. De se älskvärdt på mig, och en af dem skrapar sig med foten bakom högra örat. En järpe, som hela veckan hvisslat mellan granarna, vågade sig i dag med sina små till kökstrappan, där jungfrun placerat några kärl med rester af mat. Smaklig måltid!
Post. Märkvärdigt att tidningarna komma fortfarande ut! Jag saknar dem inte. Ett mord i staden . . . Polis från Vasa . . . Oroligt i Ryssland . . . Landtdagen . . . Mycket riktigt. Vi ha ju landtdag. Jag hade glömt bort den.
Af en händelse kom jag i dag att se mig i en spegelbit. Så den rackarn ljög! Händerna ha visserligen mörknat, men att ansiktet skulle blifvit som Thulins brunaste pjäxläder? Omöjligt! Och mustascherna ha ljusnat som gulnande råg. Aldrig.
Följande vecka lika med föregående, utom att blixten slog ned på vår vindflöjel. Jungfrun hade hört, att augusti månad ingått. En fredag på eftermiddagen börjar det blåsa. Dunkla rykten om oroligheter i Helsingfors. Om lördagen mörknar himmelen, om söndagen skummiga vågor med många segel. Kappsegling. Sedan bara mörka moln öfver landet och staden, men ljus mot hafvet. Det blir enformigt bland klipporna. Jag längtar till staden och kunskapens träd och bastun, som naturligtvis är stängd. Jag hissar mina segel. Samma metare på Alörsfjärden och utanför Djupsten. Ha de månne suttit där under hela tiden jag varit borta?
Landar vid Nybron en kväll. Ny polis, märker jag, ny borgmästare. Ser de första gula löfven . . . |